Я памятник себе воздвиг ещё рукой<br>младою.<br>Полжизни я творил искусства для.<br>Вознёсся он задратой бородою<br>повыше куполов Кремля.<br>И весь я не умру. Нет, хрен вам, не<br>дождётесь!<br>Я тленья убегу, живее всех живых.<br>Вы ящик включите, ну, утром, как<br>проснётесь,<br>а там уже звучит мой офигенный стих!<br>Ко мне не зарастёт народная тропинка.<br>Асфальт положут - есть же ведь, кому.<br>Москвичка, молдаванка и грузинка<br>цветов охапки принесут к нему.<br>Такие вот дела. Душа в заветной лире<br>мой прах переживёт. И будут, блин,<br>читать<br>мои стихи везде - на сцене и в сортире,<br>и ночью, где прибой... морской...<br>Е... ...ать!